Classic Poem

Udrust mig du, som jeg har end tilbage
(Trods alle Livets andre Glæders Savn)
I din af mig ukrænkte Moders Favn,
Erindring af min Barndoms første Dage!
Udrust mig med det lyse Skiold,
Som engleholdt, Uskyldigheden dækker,
Naar de smaa Hænder den mod Himlen strækker,
Befalende sig Gud i Vold!
Udrust mig med det blide, rosenrøde,
Duftmilde, friske, linde, tornefrie,
Kun Barne-Paradiiset egne, søde,
Forunderlige svundne Tryllerie,
Hvorom kun de, som Uskyld krænkte, klage,
Det er for evig med de første Dage
Forbi!
Og du, som, før min Tankes Flugt blev frie -
Før Hiertet vidste, hvad det var at synde -
Sin første Bøn, sin første Poesie,
Sin første Kiærlighed min Andagt stammed i,
Du himmelske med Uskylds Melodie,
Omfavn mig, Modersmaal, i al din Ynde!
Gienkling mig, som paa Skiødet du mig klang,
Hvor salig jeg om Kap med Engle sang,
Alt nynnende, som henrykt i Guds Rige,
Hvad Hiertet følte, Fantasien saae,
Men hvad endnu jeg ikke kunde sige -
Og hvad endnu jeg ikke kan forstaae -
Det høie, dybe, himmelunderlige,
Som i din Kingos Jule-Psalme laae!
Omsuus mig med de nordlyslette Vinger,
Hvorpaa du lige høit og tonefuldt,
Men meere hierteligt og meere huldt
End dine Søstre, dig mod Himlen svinger!
O! fyld mig med din Aand, du danske! du!
Som var før Danmark var, som er, som bliver,
Naar Hiemmet taber nok en Stavn endnu,
Og Folket selv sit Navn, som Folk, opgiver;
Du, som da lever end, dets Aand, med hellig Klang
For andre Herthas Hytter, andre Throner,
I dine store Sønners Heltetoner,
Og i din lilles kiælne Hyrdesang!
Tryl mig i Dag med al din Velklangs Sødme!
O lær mig, letberuuset af den Kraft,
Du giemmer i din Honnings milde Saft,
Lig Amor, naar i Uskylds første Rødme
Han dypper Spidsen af sin Piil,
Med Zittren, som i salig Fare -
Og dog med Elskovs egen Iil -
Ei reent uværdig at besvare
De danske Huldgudinders Smiil!
Men I — hvorefter al min Stammen leder -
Men I, velsignte selv især,
Hvis Trillingguddom jeg tilbeder!
Omsvæver mig, fra hist og her,
I Tryllekredsen meer og meere nær!
Hvad er — hvad kan jeg — uden Eder?

Med ingen Fryd paa denne Jord
(Især paa dens luslidte Side,
Og mindst her i vort kolde Nord,
Hvor faae sig rigtig fryde gide)
Kan lignes den navnløse Lyst
Den Salighed, hvormed jeg trykte
Til mine Læber, til mit Bryst,
Det Brev, som — aabnet, læst, og kyst,
Saa zittrende, saa tidt, saa tyst -
Mig egentlig af Fryd forrykte,
Saa reent — at hvis jeg aldrig før
Var Digter, blev jeg det, I Hulde,
Af Glæde sviml, af Vellyst ør,
Af Saligheder fuld tilfulde,
Ved — glemt og lille, som jeg er -
At faae det hvide Baand af Jer -
Hvad siger jeg? — det blaa! det blaa! hver Strimmel
Af Eders Baand er danneblaa;
Thi danske Pigers Øine, Nordens Himmel,
Og Glemmigikkens Blomst er saa! -
Ja! hulde Gratier! seer mine Taarer trille!
Ja! Digter føler jeg mig nu!
Seer mig min sidste Sorg med eet at stille!
Seer mig med Himlen i min Sæbeboble spille!
Jeg er saa ganske, Søde! hvad I ville -
Jeg er et lille Barn endnu!
O! kalder mig bestandig Eders Lille!
Til denne Hæder just stod al min Hu.
Stor eller lille — den, Jer aldrig svigter,
Stor eller lille — hver en ædel Digter,
I huldt beskytte, sidder uden Gru
Paa Toppen af det Bierg, hvor Helte svimle -
Og er, som født dertil, i Himles Himle
Med høie Guder Du og Du.

Ja! hulde, søde Smaa! jeg vil berede
Jer Uskylds Overgivenhed
Midt i den store Byes stedmoderlige Keede,
Saa got jeg kan, et lille Tilflugtssted!
Ja! jeg vil bygge Jer et Tempel ei, men krandse
Den Hytte, jeg Jer alt har bygt;
Og i den lille Sal derinde skal vi dandse,
Trods Vintrens Snee derude, trygt -
Og, oplyst, i en Huulning dybt i Grunden
Skal Dannersprogets Støtte staae
(Med friske Blomster hver en Helligdag omvunden),
Med Holbergs, Evalds, Vessels Navne paa -
Men foran Støtten skal, af tre Gestalter
Som baaret, hver min Elskte lig,
Af sneehvidt Marmor hæve sig det Alter,
Hvortil I kaldte mig -
Hvorpaa med Myrrha-Drys jeg festligen vil nære
Den Ild, der, mildt oplysende vor Lyst,
Skal lue reen, Urania til Ære,
Som Flammen i mit Bryst! -
Og jeg vil stille mig for Altret hen, og messe
For mine søde Smaa:
Hvordan Naturen er, naar den er i sit Esse -
Og hvordan Troen kan, trods Kirkens Presse,
Og Kunsten, trods Naturens selv, bestaae -
Og stundom skal jeg, i en hellig Tale,
Naar vi har spøget længe nok og leet,
Som hurtig Bladet vendende Prophet,
Trods Udbys Vender-om, andægtig Eder male
Vort korte Livs evindelige Hale -
(Dog mindre sort, og mindre ud i eet)
Hvorledes, for Eksempel, Evigheden
Kan altid anbefales, ubeseet,
Dem, som i Tidens Kortenspil herneden
Blev beet -
Da just, naar det er Vinter, det, som kommer
Og forestaaer,
Er, tidlig eller sildig, Vaar og Sommer,
I hvor det gaaer -
Og vise skal jeg paa den Livets Scene,
Herr Ingemann har malt saa fuul,
At der er ei saa sort, som mange meene -
At der er og lidt grønt — hvis og Athene
Derover skulde blive guul: -
Hvorlunde vi, med Vessel, vel maa sande
(Der dog af Landet aldrig drog),
At der er brodne Kar i alle Lande
(Som Bommerter i hver en Bog,
Og sikkert ogsaa Fluer i hver Pande),
Men ikke — lige mange dog; -
At man kan Perler finde, naar man leder,
Paa Bunden af hvert Hav; -
Og — at man altid ligger, som man reder,
Selv i sin Grav; -
At, har man altid just ei Julekage
Hver Søndag at traktere med,
Tvebakker og, til Thee, ret artig smage -
Og kort og got — i al Enfoldighed:
At selv det Maadelige kan behage,
Naar, vel at mærke! der er Maade med -
Særdeles vil jeg eet og andet sige,
Ved denne høitidsfulde Leilighed,
Om Veien, som man end kan gaae til Himmerige
Med nogenlunde Sikkerhed:
Hvordan, blandt andet, og vi skulle dysse
Vor Kummer, til vi komme der -
Og elske, lege, skiemte, synge, kysse,
Saa længe vi er her!
Ja! jeg vil tage, naar I vinke, ned af Væggen
Den Luth, som taus saa længe hang,
Og under Fauntag, Kys, og Kiæledæggen
Hver Søndag-Aften synge Jer en Sang -
Og hvis med hulde Blik I til mig smile,
Lidt styrkende mit Mod,
Jeg sværger høit ved Amors gyldne Pile,
Skal Sangen blive god -
Hver Søsterlilie til dens Klang skal dandse
Sig varm og rosenrød -
Og ikke mig, men Støtten skal I krandse,
Hvergang min Sang er sød!
Thi hvad er jeg? — iblandt Anacreoner
Den mindste! — dog -
Fra mine kyste Læbers Bæven toner,
Som Vestvindsuusen giennem Skovens Kroner,
Henhvirvlet af sig selv, det danske Sprog!
Det synger — ikke jeg — som lader eene
Mig giennemklinge heel
Af hvert et Englepust, som blev dets reene,
Halvaabne, runde Mund til Deel.
Som, for Eksempel, her — i det jeg skriver
De danske Huldgudinder til -
Hvis Stilen Sang, og Brevet Viise bliver,
Det Modersmaalet er, som Værket driver -
Og Pennen dandser, som det vil.
Selv intet, tør jeg derfor ogsaa vove,
Som Altrets Præst,
Min Hyttes himmelske Besøg at love
Den ønskte Fest.
Alt hvad jeg har af Herlighed i Livet,
I hulde Tre!
Blev mig i denne lille Hytte givet,
Som her I see -
Dens Indgang nemlig. Kommer ind at skue:
Hvor alting staaer
Som blæst derinde! Seer den reene Lue,
Hvis spidse Tunge høit mod Altrets Bue,
Som brændte selv deri mit Hierte, slaaer!
Seer Sengen opredt! Seer de fine Lagen!
O putter Jer deri,
Naar Natten kommer! glemmer, glemmer Dagen
Og Dagens Bryderie!
Betragter Teppet! føler paa de bløde,
De lunefulde Pudevor!
Men glemmer ei, livsalighulde, søde,
Ved dette Syn — med eet saa rosenrøde -
Hvad I har lov't, at sørge for!