Classic Poem

Egli è ver ch'i' porto amore
alla vostra gran bellezza,
ma pur ho maggior vaghezza
di guardare el vostro onore

Egli è ver, donna, ch'i' ardo,
ma per tema del dir male,
non pur altro, i' non vi guardo:
e' ci son certe cicale
che l'acconcion sanza sale
e vi tengon sempre a loggia;
tutti son popon da Chioggia,
d'una buccia e d'un sapore.

Costor son certi be' ceri,
c'han più vento ch'una palla;
pien d'inchini e di sergeri,
stanno in bruco e in farfalla
col benduccio in sulla spalla,
tuttavia in zazzera e 'n petto,
sempre a braccia e dirimpetto
e talor fiutando el fiore.

Giovanastri, anzi pieroni,
nessun sa quel ch'e' si pesca:
van cogli occhi a procissioni,
vagheggiando alla pazzesca.
Ti so dir che la sta fresca
chi con lor non è salvatica;
e' non sanno uscir di pratica,
poi salmeggion di lei fore.

I' per me so' innamorato,
e 'l color mio ne fa fede:
ma chi m'abbi a sé legato,
quella 'l sa che 'l mie cor vede.
Ècci ben chi d'altra crede,
perch'or questa or quella adocchio,
ma sottecchi ho sempre l'occhio
a colei che m'arde 'l core.

Ben vi prego, o donna cara,
che coll'occhio onesto e cheto
non vogliate essermi avara
d'uno sguardo mansueto,
o d'un risolin discreto,
che per or mi tiè contento:
e io sempre sarò intento
a salvare el vostro onore.