S'hot noch Gott in mein Harz mit sein Ruh,
Wie a Wanderer kummt Er zu mir.
S'heft mein Tfile zu Ihm sich nit zu —
Oftmol trefft, as Er weicht ois mein Tir.

Derfar schreckt mich sein einsam asoi,
Wie dos Harz vun a Merder nit rein;
Meine Hoor — nit zu weren schnell groi —
Wie verfroirenes Gros bleiben stehn.

Ch'bin mekane die Fih oif dem Feld
Un dem Passtuch daneben, wos hit:
S'hot nit einmol a Blitz sei behellt,
Un a Hogel dem Kopp sei beschitt.