Novembertag, Die
K ALTER Herbst vermag den Tag zu knebeln,
seine tausend Jubelstimmen schweigen;
hoch vom Domturm wimmern gar so eigen
Sterbeglocken in Novembernebeln.
Auf den nassen Dächern liegt verschlafen
weißes Dunstlicht; und mit kalten händen
greift der Sturm in des Kamines Wänden
emes Totenkarmens Schlußoktaven.
seine tausend Jubelstimmen schweigen;
hoch vom Domturm wimmern gar so eigen
Sterbeglocken in Novembernebeln.
Auf den nassen Dächern liegt verschlafen
weißes Dunstlicht; und mit kalten händen
greift der Sturm in des Kamines Wänden
emes Totenkarmens Schlußoktaven.
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